Triste el recuerdo del “yo” olvidado. Donde melancolía esconde ese sentimiento rendido, antaño roto por la poesía barata de un tercero, que en belleza convierte la mentira, y el fraude en desafuero.
Y te arranca la vida. Y lo que es peor, las ganas de vivirla. Porque es su falacia anodina el deseo de arrebatarte ese mismo, el deseo. De albergarlo. De abrazarlo. De llevarlo a cabo en beso con la vida. Como una nota perdida, recordada en un momento “instante” que convierte el todo que nos rodea, en el algo robado.
Pero las ganas de volver del “yo” nunca murieron. Nunca lo lograron.
Pero es también veraz que, en momentos “instantes” como estos, la esperanza, enseñada por lugar del deseo, llama a la puerta del alma sin consuelo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario